Segunda Muestra de
Poesía Argentina Actual
(Poetas Nacidos Entre 1980-1990)
(Poetas Nacidos Entre 1980-1990)
Selección a cargo de
Carolina Ramos*
FLORENCIA PRATS, nació el 28 de junio de 1989 en Buenos Aires, donde reside. Actualmente estudia el traductorado literario técnico-científico de inglés, aunque paralelamente realiza distintas actividades artísticas como canto, fotografía, teatro y poesía.
I
En La Casa del Rito, los Siniestros me encerraron.
La fuga no es cierta, la esperanza de huida es falsa.
II
Si abro la puerta, hallaré a la niña velando en su lecho. Si le palpo la frente notaré la fiebre que no deja de elevarse. Los Siniestros me prohíben ayudarle.
III
La iniciación de un Siniestro consiste en la furia.
IV
Yo hablo el fervoroso lenguaje de los animales.
En la víspera del encierro los Siniestros me cortaron la cornamenta.
Yo no conocía sino un bosque lunado.
V
El llamado del Siniestro es reconocido por su voz sepulcral. Un cuerpo tan blanco como porcelana se nos aproxima; la mirada del Siniestro es una trampa por la cual creemos morir.
VI
La ventana tapiada a veces tiembla y ello nos comunica mediante un rayo luminoso la profundidad del día.
VII
Si el invierno es muy crudo, La Casa del Rito se traslada.
"En el nuevo lugar abundarán todo tipo de criaturas. Hay que ser precavido, pues aquéllas que asemejan ser felinos interrumpen el sueño y destrozan la carne con increíble rapidez. No hay que dejarse fascinar. Esto es lo que hay que hacer, hundirles las uñas en los ojos, pues esta es la única forma de causarles la muerte."
VIII
En la era de los Siniestros la Casa estaba llena de triángulos, círculos mal sellados, un ojo bajo cada cama.
Sorpréndeme de infancia
y ya no cantes más sobre tus muertos
que estamos pendiendo de un hilo.
JIMENA REPETTO, nació el 12 de agosto de 1980. Es Lic. En Letras por la UBA y prepara un Doctorado sobre Literatura Argentina Contemporánea en la misma universidad. Estudió Dirección de cine en el CIEVYC y se formó con María Moreno, Daniel G. Helder, María Sonia Cristoff y Marcelo Bertuccio, entre otros. Dirige la revista Siamesa (www.revistasiamesa.com.ar). Organiza el ciclo de poesía Ah Um dijo un sapito, junto al grupo de poesía "Siete grados". By pass, su primera obra de teatro como dramaturga, que dirige junto a Melisa Freund, se está presentando en el teatro Vera Vera. Sus textos aparecieron en varias revistas y publicaciones y colabora en el área de cultura del diario Crítica.
POR SI ACASO
Por si acaso
quisiera decirte
que un tiempo atrás
yo no sabía
ni de poemas ni de palabras
y todo era un mito
como la niebla o la luz
en la primera mañana.
Andaba pateando latitas,
desafiando esquinas,
escondiéndome en salas oscuras
donde el mundo
se había vuelto proyecciones
de otro mundo
en el que no existían las escuelas
ni los hombres
ni la añoranza.
Yo le dije a ese tiempo
que se fuera a ver si llueve
que me dejara tranquila
mientras me ataba grillos
en el cuello
para que me dieran música
mientras descubría la noche
para que me diera danza.
Yo quisiera decirte
que antes del primer llanto
siempre hay un silencio
y al nacer callada
el grito tajea la existencia
como las palabras
tejen las alianzas.
Yo te dije un día
que no era damita
de volados ni de poses
que cada tanto se me escapa
un chirrido insoportable
que saca escarchas en las flores.
Pero otras veces
como esas noches
me crecen las arrugas primigenias
como si pudiera hacer brotar entre mis dedos
las olas de todos los ríos
los cantos de todos los mares.
Ayer me hice la valiente
y me tragué un carretel dorado
te dije que no era Ariadna
por no decirte
que está adentro el laberinto
aunque esté afuera
el Minotauro.
UNA LÍNEA AMARILLA
En las rutas el cielo
una línea amarilla
fuga y divide
la marca del sol sobre el asfalto
cicatriz del pasto más verde.
Si creyera que por algo
existe cada tallo o instante
el presente ante los ojos
los carteles que sugieren
una civilización mía y lejana.
Mientras,
recorre el tiempo
la carga de las revelaciones perfectas
la ceguera como excusa, siempre,
para sobrevivir al viaje en el que todo
y nada en un punto
a veces estalla.
ALEJANDRO RAYMOND, nació en Buenos Aires en 1980. Es Poeta y periodista, Forma parte de la revista Pipí Cucú, del programa de radio El Hombre de la Bolsa, de la editorial El asunto (del CC Pachamama, de la FLIA y del Dúo Alpargata (proyecto de charango y poesía compartido con Santiago Ortiz. En el 2005 publicó Ceci no es una pipa (poemas y cuentos, ilustrado por Sebi Nóbrega), y en el 2007, Duendes del Conurbano (con dibujos de Freddy Fernández).
BUSCANDO EL PLAN
está por salir el sol
y nos importa,
va a aparecer, pezón del cielo
lumbre roja
fulgurante candil nuestro,
nos ilumina y lo queremos.
en el fondo el plan
es mejorar el mundo,
cambiarlo si hace falta
desde un lugar humilde.
no somos nadie
para decir que hace falta otra cosa,
o las mismas cosas de otro modo.
algo sobra y algo falta,
es claro que así no va.
¿quieren un cambio?
nosotros también,
nosotros,
los de la noche,
los sensibles que nos escurrimos en el bar
pensando y diciendo y pensando
para llegar a cambiar nuestro mundo,
el que conocemos
el que transitamos
el que respiramos y vemos y vivimos
y que incluye las ventanas
y todos los ruidos que nos rodean,
para bien o para mal;
no se puede saber
por qué ese mundo
que cambia de noche
también existe de día
y desfila
y es
y cada uno de nosotros,
si existe ese nosotros,
tiene su plan,
despierto, de noche,
tiene su plan
y de día,
y de día
también existe
y el plan, a la luz
tiene que ser luz
tiene que ser plan
que existe y en el mundo
quiere algo mejor,
que con trabajo, sueldo o no,
tenga mundo para ser
y para cambiar el día y la noche
por un presente mejor,
así en el día como en la noche
así en la tierra como en el sueño
así en el papel como en la vida,
por los tintos de los tintos
a ser.
UN SER HUMANO
La mitad del cuerpo de Juan son sus ojos,
enormes, negros y abiertos
de tal manera que parecen mirarlo todo,
absorbiendo así miles y miles de novedades.
Un cuarto del cuerpo de Juan es su cabeza,
donde va depositando ese mundo de asombros
que confunde la baba con la naranja con la teta
y la teta con la vida y la tierra.
Un quinto del cuerpo de Juan son sus rodillas,
curtidas por las baldosas, pastos y alfombras
que se deshacen en su camino.
Un décimo del cuerpo de Juan es su boca,
que propone un nuevo idioma
donde los perros y los gatos también participan
y son reyes ocupando palacios y planetas de no más de un metro veinte.
Todo el cuerpo de Juan empieza por sus manos,
esas llaves hacía el universo de plastilina
que se sostiene por un minuto
y se estrella contra el piso después.
MARIA CAROLINA LÓPEZ SAMPAOLI, nació en Necochea, provincia de Buenos Aires en 1979. Es Actríz y Poeta. Su obra permanece inédita.
HOMBRÍA DESPOJADA
No confíes en mi enigma.
Yo mismo no comprendo esta dicotomía.
Palma solamente moldeando la arcilla que me inspira.
Inunda la hierba de las ansias que te nombran.
De la incógnita del desasosiego intangible.
De tu calva, menuda, irascible incongruencia.
La estatua que he forjado hacia el roce de tus verbos.
La lingüística que he creado sediento, moribundo en tu desierto.
El oasis que deliro inmiscuyendo falsas latitudes.
El trópico sin meridiano que congela la brújula desterrando.
Menguando, quebrando está piel de hombría mendigando.
Perpetuando en el estruendo que me acune nuevamente en tu regazo...
NO VOY A DEJAR QUE ME CORTES
Escondo detrás de la puerta el odio enmascarado.
Bienvenida a este infierno hermosamente decorado.
Te suplico no esconderte pues he renacido altivo en la sombra.
Nunca me desnudaré contigo ya que ansiaré tardíamente lastimarte.
Sí demuestras amarme, ten certeza que la destrucción asecha.
Ni imaginas lo que oculto debajo de esta alfombra.
Una palabra, un paso dubitativo lograra encarnarme en ira.
Y moriré contigo si hace falta.
Aunque quizá sea más reconfortante mi deseo de venganza....
Y si elijo esta opción, será tarde para perdón.
Disfrutaré del vino, de la cena, de la música inspiradora.
Mientras sigilosamente nazco erecto apoderándome de tu aliento.
Perderé el control hasta asfixiarte, te morderé de a poco hasta que sangres.
Desprenderé todo mi veneno mutando mi piel.
Llevaré conmigo otro triunfo repentino de vencer a tu inocencia.
Y veré el ocaso vertiendo sus aguas ya calmas.
Tendré miedo ciertamente de mí mismo...
MAITE MARTÍ, nació en Barcelona el 14 de octubre de 1979. Estudió Filología Hispánica y trabajó en una librería. Su obra permanece aún inédita.
LA POLIANDRIA
Soy mujer versátil.
De varios metales:
polimetálica.
De varios significados:
polisémica.
De varias fases:
polifásica.
De origen múltiple:
polifilética.
De múltiples aptitudes:
polifacética.
Soy mujer versátil.
De varios hombres:
poliándrica.
COMO CUALQUIER PEATÓN
Será cuestión de orgullo
será como esconder un AK-47 debajo de la almohada
un rifle del calibre 22 bajo el colchón
vamos a tener que ser muy hábiles y precisos
se nos va a notar en la carita de susto
en la voz que tiembla
La otra tarde me la pasé esquivando tus balas
a veces te descubro tras un escaparate
en un paso de cebra
cuando cambio de acera
como cualquier peatón
no asisto al nacimiento de ninguna verdad reveladora
como cualquier peatón
La otra noche me la pasé descongelando la nevera
di con tu amor al lado de un limón
de finales de guerra
de épocas proscritas
de María Castaña
A veces trabajo en el olvido
me enfrento al día
por eso yo quisiera que de pronto esta mirada
se hiciera mucho más grande
y te embistiera
como a cualquier peatón
como a cualquiera.
VIVIAN GARCÍA HERMOSI, nació en Belén de Escobar, 1979. Estudió Ciencias de la Comunicación en la Universidad de Buenos Aires. Es periodista, poeta y dramaturga. En este momento está en proceso de edición su primer libro de poemas Para matar palomas que será publicado por Editorial CILC.
HUMO
En el mes de abril de 2008 hubo un raro fenómeno ambiental que hizo que Buenos Aires se cubriera de humo. La causa de este fenómeno no fue natural, sino que fue producto de una quema salida de control de una gran extensión de pastizales en el Delta de Buenos Aires y también en algunos puntos de Entre Ríos. Durante esos días, el humo era el gran tema de los medios de comunicación y, bajo este influjo, nació este poema.
I
Todos hablan del humo
pero nadie se acuerda del fuego
¿Y vos?
¿Vos te acordás del fuego?
II
No tendría que haber ido a la tumba de tu casa
Pasearme entre las cosas de un fantasma
Tendría que haber sospechado por el mármol
de tu mesada El metal
de tus hornallas
Tu casa, ese cementerio
¿Pero te acordás del fuego?
III
A veces jugábamos con las llamas
dulcemente
como si nos conocieran
Como si fueran una torcaza que alimentábamos
¿Habrá muerto?
¿Estarán sus huesos regados en tu cama?
Tu casa, ese cementerio
IV
Cuidado con los huesos cuando duermas
Cuando pises
Cuidado
V
Andá a dormir ahora
envuelto en la mortaja de tus sábanas
No sueñes
No me cuentes tus sueños
Tendría que haber sospechado por el fuego
pero sobretodo por el humo
TITO MANFRED, poeta chileno, nacido en San Marcos de Arica, 10 de julio de 1983. Licenciado en Lenguaje y Comunicación por la Universidad de Tarapacá. Ha participado en recitales y encuentros de poesía en Arica y en otras ciudades de su país. Textos suyos han aparecido en diversos medios online, tales como Letras.S5, Cinosargo y Las elecciones afectivas emergentes, entre otros. Ha formado parte del Taller Literario Ap_nea, del poeta Markos Quisbert, y del Taller de Poesía y Edición, de los poetas Gladys González y Raúl Hernández. Espera la pronta publicación de su ópera prima, el poemario La Danse Macabre.
AUSENCIA
A Alejandra y A la niña-miau en que se reencarnó
No es verbo ni sustantivo, sino el remoto hemisferio de una cama demasiado austral. No indica acción, no indica estado, indica por qué no eres feliz. No hace referencia a maullar tristemente en cama porque Alguien no viene, sino yacer porque ese alguien no yace contigo.
VACIAMIENTO
He vertido todo mi precario ser en este inacabable poema de excremento y semen. Aquí he sido más yo que en ninguna otra parte y he pulverizado la noción de un Otro. Tú sólo existes desde mí, y desde mí eres testigo/a de este miserable espectáculo que, lejos de toda pretensión poética, es simple y llanamente exhibicionismo, es simple y llanamente pornografía barata. Me corro la paja mientras lloro, así funciono. Y si eres nuevo/a por estos lados, no imaginas cuánto me gustaba hacerme heridas para después lamérmelas con mi propia lengua. Pero ya basta de ser la estrella en este show grotesco de bailar como una puta al borde del despeñadero. No sé si ya lo habré dicho antes, pero estoy harto de reescribir siempre el mismo poema, el mismo epitafio.
TING TING MEI, nació el 29 de mayo de 1989 en Shanghai, China. A los seis años vino a la Argentina y desde ese momento vive en la ciudad de Buenos Aires. Ha colaborado en diversas publicaciones en su colegio secundario, el Carlos Pellegrini y actualmente, se encuentra cursando la carrera de Letras en la Universidad de Buenos Aires. También participa del taller literario Siempre de Viaje, literatura en progreso, espacio desde donde realizó lectura y puesta en escena de sus textos, así también como publicaciones de algunos pliegos de poesía que formaron parte de la colección poesía portátil.
1.
en mis ojos de niño
la imagen es expectante
es de cuclillas
de abrazo a la espera
y la puerta fuertemente cerrada
es de suspiro que se vuelve hilo
de las manos en las orejas
y apresando un silecio
que se hace inviolable
cuando sólo se escucha el mover de los huesos
y el débil latido que apenas roza las paredes
pero que constante
es cuenta regresiva
de pequeños estallidos de anticipación
firmemente condensados a los lados del cuerpo
es el universo atrapado en los párpados
de oscuridad color negro
o rojo profundo de sombra
una momentánea desaparición
de no estar en el mundo
para que efímeramente el tiempo se detenga
a buscarme
en el fondo del armario
2.
ultramarino
en los surcos de los dedos
dispara
pequeñas municiones
de arena
de hueso
el sedimento
que en cada roce
un poro lastimado
deja su huella
ultramarina
se siente la mano
abrazando el viento
de la arena al polvo
que saluda
un adiós de playa
del mar y el vuelo
ultramarinos
de la tierra lejana
que se esfuma
arena movediza
que es espuma
y en lo disuelto
en agua salada
decanta
su sabor de fondo
ultramarino
fuertemente
ardiendo en los labios
y entre los dientes
la piedra
el gusto caracol
secando la lengua
ultramarina
sedienta
que punza hasta el cuello
de frío pulmón
agitando el aire
el pecho convulso
la tos de arena
y los últimos
estertores
se apagan
en la explosión
ultramarina.
* Los datos biobibliográficos de la seleccionadora, Carolina Ramos, pueden consultarse en el post del día miércoles 30 de septiembre de 2009.
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1 comentarios:
Wow! Muy bueno y bonito.
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