24/9/14

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Mavi Robles-Castillo



Mavi Robles-Castillo
Poemas



De: «Poemas para leerse en una estampida», (Tijuana, México, 2013)



Para Estela
POEMA UNO

 «But I am just a soul whose intentions are good. 
Oh lord, please don’t let me be misunderstood».
(The Animals)


-¡Estoy loca!-
estoy loca y Dios habla en mis palabras
eligió la locura para mí
eligió las palabras para mí
eligió la demencia para mí
voy a donde todos  piensan que no hay nada
al abismo
voy flotando
caída libre
voy a donde no hay nada
donde no hay nada para ti
ni para ellos
ni para ustedes,
voy al vacío
voy sola
o de la mano de un loco invisible
no hay compañía
solo hay soledad
locura
interpretación divina
y algunos colapsos de ansiedad ahogan
      (vienen y se van)
      (vienen y se van)
llegan a alojarse en el pecho de la loca
de la tonta que camina
de mí que camino
haciendo figuras antiestéticas
voy bailando
no camino
voy bailando
voy bailando con los restos de los nombres
voy bailando con las sobras de todas ellas
danzando al caminar
bailando directo al vacío
que nada tiene de ustedes
y tiene todo lo mío 

-y las palabras que dios me grita no hablan de amor-
ni de odio
ni de deseo
ni de pecado
ni de lujuria,
hablan todas de locura
de furia intransigente.
Dios me dijo: Puedes pecar

-yo no veo el futuro-
el futuro me vio y me gritó
me observó y  acertó en gritarme
en el rostro alcanzando a escupirme
me vio y exclamó:
¡Estás Loca! 
                                       ¡Estás Loca!
                                                                                    ¡Estás Loca!

Pero no estoy loca por ella
o aquella o la que  venga tras de ella
ni por quién le seguirá a ella
estoy loca por todas
y por ninguna de ellas.
No me enloqueciste tú
me enloquecieron de niña
muy en el vientre de mi madre
las palabras de Dios ya me habían enloquecido
antes
mucho antes
yo era la loca que hablaba de Dios para sí misma
danzando al abismo
donde no hay nadie
y voy sola o no 
a encontrar mi locura
a buscar mi locura
a reclamar mi locura.
Tengo locura y dudas
que me culpen
¡Tengo dudas!
que me acusen
¡Tengo dudas!
tengo dudas de todas ellas
y de ninguna de ellas
de todo tengo dudas
la poesía puede ser dudosa
la duda es locura momentánea
-tengo dudas
de todos y todas
los y las poetas-.

La gente duda y me pregunta a mí
quieren saber y me preguntan a mí
¿No ven la locura en mis parpados hundidos?
mis párpados son los aretes que penden de tu olvido
dudan y me preguntan a mí
-¡Qué locura!-
no me ven la locura
no se acerquen a mí
no me pregunten a mí
yo ya estaba loca
estaba loca desde el vientre de mi madre
desde el exacto momento que fui concebida
¡Soy la hija de un coito de locura!
¡Estoy loca!
estoy loca y Dios habla en mis palabras
Estoy loca y voy a donde todos piensan que no hay nada.
Estoy loca y no es por ti
no estoy loca por ella
o aquella
o la que viene detrás de ella
ni por la anterior a ella
ni por quien le seguirá a ella.

Estoy loca de hablar
guardaré silencio por ella
por la única capaz de enloquecerme
de ir al vientre de mi madre y enloquecerme de nuevo
de ir al coito de mis padres y enloquecerme otra vez
Soy la loca:
- Je suis le fou
Estoy loca
estoy loca
por esta
burda  
vulgar 
implacable
atroz 
espantosa
incesante 
tosca
inclemente
y grosera 
poesía que me brota.






De: «Antología Mar de Luciérnagas» (DF-Tijuana-Cuernavaca)

Para mi niña Andrea 


CANTO A LA INFANCIA


Este canto es una súplica a ti niña
te ruego que corras desnuda bajo la lluvia
que estrelles tu rostro contra el viento
te pido sentir la libertad de naturaleza
conmoverte frente a los paisajes
sentir la brisa siempre como la primera vez.

Te suplico niña no despreciar ninguna metáfora
por más común y gastada que te digan que es
no hay nada de cotidianidad en los atardeceres
ni en los amaneceres o las olas del océano
la vida es de algodón como las nubes
y la literatura también.

Yo te imploro sonrisas mi niña
llanto y carcajadas
corazón en cada movimiento
música del río del tiempo
estrellas y cometas a plena luz de día
ser feliz niña ¡Ser feliz!
Te suplico entonces luz y cantos
canto del señor águila a su presa
canto de las piedras a la brisa
canto del ave por la madrugada
canto de vida
canto de libertad
canto de felicidad
canto de belleza.

A cambio te dejo lo que sé
que un árbol es solo un árbol si así lo quieres
pero que un árbol también es una galaxia donde pasear en las madrugadas
que tus padres son solo tus padres
o que también son un par de duendes mágicos que huyeron de un cuento
y que no eres solo la niña que eres
sino la niña que Tú quieras ser
que una princesa es solo una princesa o que es también un ave de colores
que el ser humano no vuela o que volar es inhumano
porque volar no es un ejercicio físico sino uno espiritual
y  la noche siempre precede a la tarde
pero por la tarde puede amanecer  sin previo aviso
que la cautela es un arma
y que un arma es la proyección de nuestros miedos
que las corazonadas son amigas de los latidos poderosos
y que no todos son amigos de los latidos y sus corazones
que hay verdades es cierto pero también hay mentiras
lo importante es que seas siempre TÚ
quién lo decida.





De: «Profemas, Poemantras y Aforisíacos» (Tijuana-DF, 2011)


PROFEMA MATERNAL

Seremos estrellas, mi amor,
de esas fulgurantes
e intensamente vivas
juntas invocaremos el canto profundo de la paz de la lu
así mis ojos podrán descansar
y mi cuerpo se entregará
junto con mi espíritu
al despojo del viento
y en el callado ruido de una hojarasca
como pendón oscuro
en la noche
mi alma hará simbiosis con el firmamento
hasta ese momento
viviré
iré por la vida VIVIENDO
con toda la luz de mi corazón
ahora tuyo
andaré
por toda la geografía humana
con la pureza de un vagabundo errante
desprendida del suelo
flotaré hacia mis sueños, madre,
cada día de mi vida
consciente y constante
y podre reír hasta la muerte
porque he vivido
y no he vivido por estar viva
sino por estar cerca de ti
podré llorar de felicidad porque te amé
nos amamos profundamente
incondicionalmente
más allá de nuestras diferencias
nos amamos como los locos
y correré despavorida hacia la luz
tu luz
correré segura, madre,
hacia tu luz
porque sé
ahora
que al transformarme en lucero
y regresar a las constelaciones
entraré en mí
verdaderamente
y ahí
ahí estarás tu, madre,
como siempre
para recibirme…



De: «Va de Nuez», ( Guadalajara, México, 2012) 

Para los Indígenas, los y las discriminadas,
las y los abusados, los y las ignoradas.
 Los despreciados y las depreciadas.

LA MONTAÑA ALTA DEL GUERRERO

En la montaña alta se respira polvo
se transpira polvo
se come polvo.
La tala depravada de los rabiosos
tiene a los pocos árboles sobrevivientes
sentenciados a muerte
secos
secos como las almas de  sus taladores
secos como los estómagos de sus habitantes.

En la montaña alta reside el ahogo
la tierra se sofoca
se  erosionan sus entrañas.
Los indígenas asoleados y secos
rasgados  por la áspera huella del olvido
atrapados en el aullido de alguna lengua moribunda
malviven
mudos y sumidos en un eco sórdido
mudos e incrédulos como un sorpresivo y seco golpe en el rostro.

Maíz podrido
Niños desnutridos
Infancias  uniformadas de estadísticas
Sonrisas de labios partidos
Mazorcas con cucarachas
Soledad y Cansancio
Mucha hambre
Tanta y tanta hambre

En lo alto de la montaña el “País” es invisible
una fina cortina de partículas secas
es la retina de la pobreza.
La esperanza es una navaja delgada y filosa
que traza con su agobio un camino
es la calzada a la desolación
una brisa ardiente y reseca cuece a sus habitantes
dejando hombres y mujeres roídos y gastados
disecándolos lenta y dolorosamente.

En lo alto de la montaña hay tristeza
¿Tristeza dije? – ¡Qué va!- Hay mucha tristeza
miradas pérdidas en el panorama baldío
raíces deshidratadas
seres humanos despreciados y sin “Oportunidades”
cuya vida y la de toda su familia vale trece pesos diarios.
Seres que pacientes esperan la limosna bimestral del “Gobierno”
ríos de ceguera y pozos de agua desérticos componen su paisaje
es el paisaje del desprecio.

En lo alto de la montaña no se vive
muy pero muy difícilmente se sobrevive
misioneros llevan con sus bendiciones
el agua a las raquíticas y distantes viviendas
es el agua que más frecuentemente reciben
el agua de su unción final.
Muertos de hambre y de olvido
muertos de sed y de tristeza
muertos de tristeza y desprecio.

Lo verdaderamente triste de la montaña alta de Guerrero
es que todo “México” está repleto de esas montañas
sierras, bosques, desiertos, selvas, cordilleras
habitados todos por el paisaje del desprecio y la tristeza
cansados y lacerados unos cuantos sobreviven
en la sala de espera para una muerte inhumana.
En lo alto de la montaña alta de Guerrero no hay voces
empolvados e invisibles sobreviven nuestros hermanos
empolvados e invisibles como lo alto de las montañas.



VERGÜENZA NACIONAL

Es una vergüenza nacional
caminar como zombies
ausentes desmemoriados marchando sumisos
que es lo mismo
que marchar con el ejército de la opresión
ese pelotón de impunes corruptos
que arrancan vida
como se arranca la hierba seca de los jardines
sin contemplaciones.
Absortos en su rabia de dinero
porque el poder es un concepto que les queda muy elevado
para su vulgaridad
vulgares asesinos
arrastrando a sus familias a la deshonra
a sus hijos
a sus padres
a sus nietos no nacidos
¡A su sangre!
Manada de hienas demagogas
serpientes aladas
impunes corruptos
que tienen sumida esta tierra
en la violencia
el terror
el horror
pero nunca la desesperanza
nunca la desolación.
Hagamos de la impotencia castillos de voluntad
palacios de ideas nuevas y acciones determinantes
fuertes de hermandad y unión
murallas de corazones iluminados.
Porque es una vergüenza ser mexicano
y salir a la calle a sonreír con los dientes
- autómatas-
sumidos en el lamento de la mediocridad
el  falso nacionalismo
y el patrioterismo barato
mientras mueren todos
se muere todo
se nos muere todo
y se cae a  pedazos  el “país”
arrastrándonos
sin distinciones
agachados
 por la senda de la sangre y el camino de la vergüenza.
Porque hoy sí es una vergüenza ser un mexicano
 verdeblancoy rojo
Un mexicano ¡Viva México Cabrones!
Un mexicano más.
Y si este poema es una ofensa nacional
considérense TODOS ofendidos desde lo más profundo de un dolor
del dolor de la raza
del dolor las raíces
del dolor de la Historia
Pero siéntanse ofendidos y hagan algo
(Contra mí si lo consideran necesario)
pero siéntanse ofendidos y despierten
arranquen las cataratas de comodidad de sus ojos
porque tanta ceguera y conformismo                                                  es vergonzoso.



De: «Poemas Disueltos»,  (México DF, 2013)


PORQUE HOY

resulta que la poesía se prescribe
como medicamento o antídoto
pero en la  realidad solo se traduce en suicidio
que es lo mismo que decir alumbramiento
porque uno NO PUEDE ESCRIBIR SU PROPIA HISTORIA
somos del viento y a él volveremos
siempre
y la poesía debería ser lo único indefinible
y yo no voy a sentirme culpable de ser poeta
pero sí me duelen los pies después de todo lo andado
ahora acostumbro escribir con lágrimas en los ojos
sus motivos de procedencia varían
su presencia nunca
Porque yo una vez creí que la poesía debía predicarse
y ahora puedo pensar que debería ser extinta
apagarse como una era
y no venderse como artefacto ornamental
porque no venimos adornar el mundo con palabras
y no hay oficio sin beneficio
-dicen popularmente-
y con ello contraargumento a Roberto
no puede ser un oficio ser poeta
Nonono
Es que a mí me asusta la idea esta de azotar  a la poesía
o lanzarle flores
la de ponerle pasamontañas
la de colgarle velo
(negro o blanco)
la de hacerla contorsionarse en busca de aplausos
o simplemente montarle un sombrero de jardín
o un par de antenas siderales
eso
en serio
me aterra
Porque yo una vez creí que la poesía era libre
y este fervor generalizado es escalofriante
paso las noches en vela
mal duermo
voy destrozando lo que amo
y entiendo que eso también es SER
me entrego al dolor igual que a la felicidad
como nos debería ser entregada la poesía
de una manera pura
con mirada
Porque el poema debe mirar a los ojos
mirarte y mirarlos
mirarnos en el poema
para transmitir cualquier cosa que la estética y la emoción sean
mirar y transmitir
olores/ colores/sabores
sensaciones
Porque el poeta debería ser un soldado
un vínculo
una herramienta de la poesía…
      y solo a ella debería servirle.


DOMINGO DE RAMOS

Cada vez son más cortos mis intentos
más bruscamente fallidos
digo amor y se pliega el ceño del cielo
aparecen las nubes negras
cae la tormenta…
¿Acaso tú no te estás mojando?
Ya viste cómo llueve, cariño
ya viste cómo llueve el cariño
ya viste cómo muere el cariño…

Viento:
ola de sensaciones
¿Cuánto desolación hay en el cielo?
‹cuántacuántacuánta›

He contado mis versos palabra por palabra
siempre suman cero
siempre sumaron cero
siempre sumarán cero.



     

MAVI ROBLES-CASTILLO, Escritora, Poeta, Promotora Cultural y Activista, es Licenciada en Comunicación por la Universidad Autónoma de Baja California (UABC) Campus-Tijuana. Ha publicado los poemarios Errabunda y  Despoblada (2010) con Asterisco Editora de Poesía y Palabras de Viaje desde Colombia (2010); Profemas, Poemantras y Aforisíacos (Tijuana-DF, 2011); Poemas Disueltos,  (México D. F, 2013); Poemas para leerse en una estampida, (Tijuana, México, 2013) Co-Fundadora de la Revista de Minificción Magín (2006) y Co-Fundadora del Colectivo Intransigente Ha participado en Festivales de Poesía en México y el extranjero.

Analecta Literaria

Revista de Letras, Ideas, Artes y Ciencias.

 

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