29/10/09

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Fabio Andrés Delgado Micán

Fabio Andrés Delgado Micán
3 Poemas




1. UN COMÚN POEMA DE AMOR

Porque amores que matan nunca mueren.
Joaquín Sabina, Contigo


Entreabriendo los restos de un susurro,
Asimilo los sueños pasados,
En un corazón cansado.
Bañados en la sed de un beso
De la sinfonía lúgubre de los días,
Que ha querido.
Que ha anhelado.
Esperando con el más cálido rezago,
Tomar tu mano,
Bajo un cielo azul,
Perpetrado de íntimos ocasos,
Destilando aromas de esperanza,
De los labios
Bañados en la sed de un beso,
Comprimiendo el néctar desolado,
¿Te ofrezco el corazón?
¿No lo han dicho varias veces?
Permíteme mientras camino entre tus ojos
Hablarte con la claridad,
Amante de mis indolencias.
Consideraba tal vez,
Envainar mi arma,
Y sucumbir hacia tu cuerpo,
Con la más hermosa gracia,
Solamente para fundirnos en un misterio pasional,
Deleitado por una danza cortesana.
Pero irrumpió con tesón,
Un crimen delator,
Separando necesariamente mi abismal deseo,
Y yo, arribe trincheras desoladas,
En la improvisación de la carne,
Regando mi cuerpo de la sangre,
De lo que allí hablaban.
Mientras tú vestías,
Tus ganas,
Con una simple palabra.

Amante mía,
Los bolsillos cortos,
Medidos e el rigor de las noticias,
Cediendo anhelos por dinero,
Cediendo versos,
Por destellos,
Resguardando el hambre de los momentos,
Dormitando asperezas que no se dictan con recelo.
No quiero amores comunes,
Ni poemas diligenciando raíces solubles,
No pretendo regalarte estrellas,
Ni mucho menos bajarte lunas,
Cómplices de luces inmaculadas.
Por la premura.

Amante mía,
Que se ha dicho de todo en el arte,
Y que el amor es más fuerte,
Y que la vida es demasiado bagaje,
Pero yo,
Mas con la poca inocencia febril solo pido,
Que tomes mi mano ante tanto talante,
Ante los días presidiarios,
Ate los momentos arraigados,
Las invasiones de titanes,
Y las sillas prestas a ser monopolizadas,
Y cuando las hordas carezcan
De naturaleza extraña,
Ámame,
Bañada en el sudor de la palabra,
Más si acaso las dictaduras masificadas nos separan,
Y las etiquetas nos desplazan,
No pretendas un poema de amor común.
Ni mucho menos un amor proscrito,
Que ya las rosas calcinadas de un fuego susodicho han sido,
Que ya los aromas se han transformados en áridos campos de estallidos.

Ya la épica ha desaparecido,
Ya los acordes de poetas románticos
Se han dilatado en las melodías profundas
De un prófugo destino.
Ya la hora,
El orgullo,
La pasión
Y el brío.
Han muerto en las destiladas discusiones,
De una apariencia destilada,
En la calma de una noche roja y sosegada.


2. VOCES DE QUIMERA


La más sabia de las ilusiones,
Empecinada en el pecho de pocos,
O tal vez muchos,
Quien con apremio se guarecen en sus manos indecorosas y delicadas,
Danzan muchas veces en los corazones plenos de ilusiones o de muerte,
Reflejan ideologías marcadas por experiencias paganas o cristianas,
Y las miradas de los mismos en espejos grises y tumultuosos
Cuando sus vidas se estremecen por arremetidas taciturnas.
¿Qué es el arte?
Se pregunta el académico en su repisa,
Revistiendo las pinturas surrealistas de Dalí,
Con los libros de Tzara en el silencio
Y una fotografía de Borges en su biblioteca masacrada por los tiempos.
¿Qué es un artista?
Se pregunta el crítico,
Desvistiendo en su mirada,
Una Woodman en el coñac de la tarde,
Mientras repica el réquiem de Mozart,
En su morada cubierta de jardines babilónicos.
Ohhhhhhhhhhhhhhhh.
El señor Rimbaud,
No se inmuto de su cadencia
Cuando los versos se atenuaron en noches estrepitosas,
Siendo el reflejo del negro cuervo de Poe,
Que atisbaba entre los corazones delatores
Que percibía desde la larga Francia Baudelaire.
Y que importa
¿Que es el arte?
Señor intelectual del dadismo,
¿Quien quiere asesinar los manifiestos de los libros de Bretón?,
Las melodías perplejas europeas,
O las miradas ufanas londinenses.
Han pretendido la deconstrucción,
La bondad de la filosofía
Y los estigmas de las profecías.
¿Qué tipo de arte existe?
Mientras se atormentan los lectores.
Existe el que odia a Dios,
Con sus Mefistófeles retornando a la tierra
Existe el que condena al Leviatán
Infringiendo las pasiones hedonistas de paso a paso,
Existe el antiarte
Y el proarte,
Mientras un Fausto se arrodilla con sus pocas escrituras
Vertiéndolas de conocimiento
Como si fuese Pedro con sus salmos,
Hay arte oscuro,
Que embruja las calles y los campos
Hay arte blanco
Bañado de virginales pensamientos.
Y los incestuosos suicidas,
Ahhhhhhhhhhhhh.
Los suicidas,
Quienes son cultos de muchos,
Quienes dejaron sus obras asaltadas por el viento,
En espacios lúgubres y solitarios,
Aférrimo sentimiento de crudeza,
Absoluto detrimento de la existencia,
O tal vez los insurrectos de corrientes y firmamentos etéreos.
En las tardes de versos de Pizarnik
En las cálidas mañanas de salsa de Andrés,
O simplemente el majestuoso atuendo de ocaso de Storni,
Amando hasta el más ínfimo secreto,
Hasta el más prudente retorno,
Buscando amados entre ángeles pertinentes
O demonios ambiciosos.
¿Arte?
¿Hay arte en las paredes colmadas de sangre?
¿En comunistas tercos, anacrónicos y tempestuosos?
¿En capitalistas asesinos, separatistas e idolatras?
En la megamaquina social que esta encaminada hacia la contemporaneidad
De una posible destrucción desinteresada.
Tal vez si,
Tal vez no.
Por lo menos,
Se hizo con pasión
La misma del Marques y su ideología sentida
La de un tango comprimido en el alma,
La de un niño cuando su inocencia aclama.
Se hizo con amor,
Tal vez el de poetas románticos,
Que se adulan a la realidad,
Solo para inmolar su cuerpo hacia su amada.

Contestan con notas sobre sus breviarios
Con la seguridad en sus manos
Y el llamado ángel de la nostalgia
Solamente agacha su mirada
Para no pretender nada.
¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡Que te haces llamar Pink Tomate!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
Como muchos seguidores del opio en las nubes,
Sube la cabeza,
Desconocido en la miseria
Que la respuesta solo la tienen
Las que por influencia nefasta,
Saben llegar a quienes merecen palabras.


3. LA TRAGEDIA DEL ESCORPIÓN


A mí por creer de nuevo.

Animal de fuerte semblante,
Tu oscuro color pronuncia
Tu febril sentir no existe
Y tu venenosa presencia apremia.

Más sin amor retornas
En las cálidas bondades de tu arena
Y te alimentas del miedo de tu presa,
Cautivándola con el rigor de tu naturaleza.

Satisfaces tu apetito inmaculado,
En los cuerpos que de aquellos gobiernas
Mas sin entrañas dejas
Las victimas de tu suceso
En un momento de tristeza sin deceso.

Solitario estas,
Y no te pesa
Desarraigado de corazón te buscas,
Y sueles ser...................
Como el tiempo..............
Preciso en tu razón sin pena.

Provocas el delirio ajeno,
Y te transformas en un sabio andante
Si hablaras tal vez,
Utilizarías mis vocablos
Para hacer rendir los medios agonizantes.

Ya no sufres
Por quien no ha de estar contigo
Y difamas en las horas pasadas tu silencio
El cómplice de nuestro sufrir presente.
Pero de que te sirvió ser fuerte,
Encerrado en tu burbuja inofensiva,
Si asomaste tu mirada al mundo
Y recibiste una cálida caricia.
Un espasmo en tu cuerpo desairado,
Que sintió el cariño y la esperanza,
Suplió tu desdeñosa arena.
El beso,
El cuerpo,
Y de sonrisas se lleno tu vida entera.

Animal de fuerte semblante,
Hoy perdido de tu realidad estas,
Y sufres el castigo que te impregna,
Las venas y el andar.

Mas la secuencia trágica
Ha de ser tu transcurrir
Y tu aguijón implacable,
Lo haz de consumir
Hasta que yerto de ilusiones
Te puedas pronunciar
En tu volátil segmento de ironías y fatalidad.

Y cuando quieto estés,
Con el último suspiro intermitente,
Dejaras el calor de tu amor,
Para perecer en tu insociable existencia.
Así.................
Será tu nefasto final,
Con promesas,
Versos,
Y la toxina en tu desistir.

Y algunos animales dirán,
El escorpión se ovacionaba,
De su ser,
Y llego hasta donde se le permitió ver.

El escorpio de tan impetuoso valor,
Murió por una simple pena de amor,
Del escorpión se decía poeta,
Del poeta se decía escorpión.







FABIO ANDRÉS DELGADO MICÁN, es un poeta colombiano nacido el 6 de Abril de 1985 en Soacha (Cundinamarca). Influido por su Abuela materna quien le leía poesía desde pequeño crea el hábito de la lectura y así mismo de la escritura caracterizándose desde sus primeros años por la pasión de las letras y las vivencias personales. Docente de ciencias sociales ha logrado reunir cierta interdisciplinariedad entre la literatura, la historia y la filosofía, se permitió hasta el 2009 presentarse en varios escenarios de Bogotá como lo son la casa de poesía Silva, Universidad La Gran Colombia o la Biblioteca de Suba. Hasta el momento no tiene libros publicados.

Mónica Delia Pereiras

Revista de Letras, Ideas, Artes y Ciencias.

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